Recull de poemes relacionats amb l'exili
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Apel·les Mestres - No passareu! No passareu! i si passeu, serà damunt d’un clap de cendres; les nostres vides les prendreu, nostre esperit no l’heu de prendre. Mes no serà! per més que feu, no passareu! No passareu!, i si passeu, quan tots haurem deixat de viure, sabré de sobres a quin preu s’abat un poble digne i lliure. Mes no serà! Per més que feu, no passareu! No passareu!, i si passeu, decidirà més tard la histÚria, entre el saió que clava en creu i el just que hi mor, de qui és la glÚria. Mes no serà! Per més que feu, no passareu! A sang i foc avanÁareu de fortalesa en fortalesa, però, què hi fa!, si queda en peu quelcom més fort: nostra fermesa! Per’xo cantem: Per més que feu, no passareu! |
Rafael Alberti – A
Galopar Las tierras, las tierras, las tierras de España, las grandes, las solas, desiertas llanuras. Galopa, caballo cuatralbo, jinete del pueblo, al sol y a la luna. ¡A galopar, a galopar, hasta enterrarlos en el mar! A corazón suenan, resuenan, resuenan las tierras de España, en las herraduras. Galopa, jinete del pueblo, caballo cuatralbo, caballo de espuma. ¡A galopar, a galopar, hasta enterrarlos en el mar! Nadie, nadie, nadie, que enfrente no hay nadie; que es nadie la muerte si va en tu montura. Galopa, caballo cuatralbo, jinete del pueblo, que la tierra es tuya. ¡A galopar, a galopar, hasta enterrarlos en el mar!
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Danilo Posadón ah, cómo algunos mueren por algo y otros dejan de vivir por nada! ¿Cómo explicarte que te quiero? ¿Cómo llegar a hacerlo si hoy mismo muero? Las abejas de metal zumban en mis oidos buscando un final feliz para el que dispara buscando un final de muerte para el que desprevenido espera. Espera mis ultimas palabras Si Dios quiere llegan esta madrugada con el doblar de las campanas.
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Pablo Neruda traidores mirad mi casa muerta mirad España rota: pero de cada casa muerta sale metal ardiendo en vez de flores, pero de cada hueco de España sale España, pero de cada niño muerto sale un fusil con ojos, pero de cada crimen nacen balas que os hallarán un día el sitio del corazón. Es en Granada, en su Granada que fue matado en 1937, Federico Garcia Lorca. Miguel Hernandez murió en las carceles franquistas en 1942. Antonio Machado no sobrevivió al exilio, se murió en Colliure, muy acerca de su querida España, en 1939. |
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Lorca - Muerte de
Antonito El Camborio Voces de muerte sonaron cerca del Guadalquivir. Voces antiguas que cercan voz de clavel varonil. Les clavó sobre las botas mordiscos de jabalí. En la lucha daba saltos jabonados de delfín. Bañó con sangre enemiga su corbata carmesí, pero eran cuatro puñales y tuvo que sucumbir. Cuando las estrellas clavan rejones al agua gris, cuando los erales sueñan verónicas de alhelí, voces de muerte sonaron cerca del Guadalquivir. "Antonio Torres Heredia, Camborio de dura crin, moreno de verde luna, voz de clavel varonil: ¿ Quién te ha quitado la vida cerca del Guadalquivir?" "Mis cuatro primos Heredias hijos de Benamejí. Lo que en otros no envidiaban ya lo envidiaban en mí. Zapatos color Corinto, medallones de marfil, y este cutis amasado con aceituna y jazmín." «¡Ay, Antoñito el Camborio, digno de una emperatriz! Acuérdate de la Virgen porque te vas a morir.» «¡Ay Federico García, llama a Ya mi talle se ha quebrado como caña de maíz.» Tres golpes de sangre tuvo y se murió de perfil. Viva moneda que nunca se volverá a repetir. Un ángel marchoso pone su cabeza en un cojín. Otros de rumor cansado, encendieron un candil. Y cuando los cuatro primos llegan a Benamejí, voces de muerte cesaron cerca del Guadalquivir. |
Ángela Ibáñez - Exilio I En el alma una bandera Que ondea por cualquier lugar Que besa la niebla Y atrapa la risa El miedo Y la prisa Por volver Y juntos de nuevo Luchar II De un país lejano Vengo tranquila Del mar de los abrazos Partí un día Dejé mi casa Y mis sandalias Fueron toda mi vida No recuerdo los senderos Pero sí las flores Que compartieron mi alegría Las caras sonrientes que brotaron Alumbrando Mi osadía Las gentes Sus manos Sus palabras Los mojones Que marcaron La ruta Del alma Que en cada segundo Descubría III Lanzo mensajes en las botellas Todas son azules Con los pies en el agua Mojo mis ideas Refresco mis ojos Lanzo mensajes Hacia el horizonte En la orilla De mi arena Parece que se esconde la pena Entre las conchas y las estrellas Lanzo mensajes sin nombre Lanzo letras sin palabras Lanzo palabras sin aire Para que se ahoguen Solas, por si no llegan. IV Diré que fue el viento Diré que fue el mar Diré que no sé Lo que siento Ni lo que pude Olvidar |
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Joan Oliver (Pere Quart)
- Corrandes d’exili Una nit de lluna plena tramuntàrem la carena, lentament, sense dir re ... Si la lluna feia el ple també el féu la nostra pena. L'estimada m'acompanya de pell bruna i aire greu (com una Mare de Déu que han trobat a la muntanya.) Perquè ens perdoni la guerra, que l'ensagna, que l'esguerra, abans de passar la ratlla, m'ajec i beso la terra i l'acarono amb l'espatlla. A Catalunya deixí el dia de ma partida mitja vida condormida: l'altra meitat vingué amb mi per no deixar-me sens vida. Avui en terres de França i demà més lluny potser, no em moriré d'anyorança ans d'enyorança viuré. En ma terra del Vallès tres turons fan una serra, quatre pins un bosc espès, cinc quarteres massa terra. "Com el Vallès no hi ha res". Que els pins cenyeixin la cala, l'ermita dalt del pujol; i a la platja un tenderol que batega com una ala. Una esperança desfeta, una recança infinita. I una pàtria tan petita que la somio completa. |
Rocío Castro Morgado –
Desde el exilio En Londres la bruma me envuelve con su pálido esplendor en el parque una ardilla roe plácidamente una bellota sobre el grass los niños ríen cuando lanzan un disco que surca el paisaje como un cometa. Brevísimo e inalterable es su fulgor. En mi país donde un astro de fuego incendia el cielo añil y las aves beben de fuentes en las que se diluye el sol una sombra blande una espada que corta el perfil del aire la canción de los jilgueros el amanecer. Me hieren los ojos rasgados por el asombro de un niño su gesto que se esfuma su inaudible voz. Extiendo mis manos al vacío para recobrar su risa con mi dolor. Debo volver a mi país. |
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Julio Herrera -
Excuse-moi, monsieur Excuse-moi, monsieur, no soy ave migratoria que por capricho abandonó su morada al arribo de adversas estaciones: soy un náufrago de un país zozobrado que un pirata infame hundió en las mares de la miseria. Ando en busca de una playa hospitalaria sin escollos de absurdas celosías. Ando en busca de una tierra sin fronteras donde encuentre al hermano universal de mis ensueños combativos y mis luchas ancestrales, para que juntos encontremos, con brújulas ideales y brazos solidarios, la tierra prometida que las armas robaron a nuestros sueños milenarios. ¿Que cuál es mi nombre...? Mi nombre no está escrito en aquéllas epopeyas oficiales cuyas lídes, si acaso se escucharon en éstas tierras taciturnas, llegaron tal vez como un pérfido rumor de bárbaras leyendas de selvas, de tribus, de guerras ancestrales. ¡Yo soy Job, el santo, paciente y clandestino... ..pero que a cada agónica jornada se levanta con la furia justiciera por las hambres decretadas…! ¡…y soy Lázaro, que aunque indulgente a las miradas que extrañas y hostiles, esquivas me circundan, prosigo mi ruta sin aplausos, con mi carga pesada de nostalgias, y con la intolerable fidelidad de mis dolores. ¡...Y soy Jesús, Cristo revolucionario, que aunque el amor y la paz vague pregonando volveré con mi azote justiciero a expulsar los infames mercaderes que mi templo soberano profanaron! Excuse-moi, monsieur, ¡y no me pida que sea como aquél altivo pino que insensible tolera la fría nieve que místicas alturas le deparan! ¡Yo soy como éste deshojado erable, que aunque pierda su follaje al arribo de los rigores invernales, regresa persistente, tras lo cálidos fulgores de gratas estaciones, con caudales renovados de dulzura y con el verde inmortal de la esperanza! |
María José Giménez Micó -
Para mí el exilio es distancia Para mí el exilio es distancia lejanía de las cosas familiares de los lugares conocidos del hogar que quedó atrás. Entre un fui y un seré construyendo un soy, buscándome entre otras gentes en otro lugar. |
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Jorge
Etcheverry - Exiliados Nos dijeron que se iban Que muy pronto volverían Pero nosotros sabíamos en nuestro corazón que no veríamos de nuevo esa caras ansiosas de pupilas dilatadas por el miedo por sueños imposibles Ellos habrán de echar sus raíces lejos fuera de nosotros Plantarán su semilla en tierras de color insospechado Saturadas de distintos olores y sonidos inciertos Tierras de las que sólo sabemos el nombre que no podemos pronunciar Vedlos ahora remontar el vuelo como una bandada de pájaros espantados por el perdigonazo del cazador Un vacío parece que se está instalando en medio de nuestras poblaciones Una generación más valerosa que ninguna de ojos francos como palmas abiertas es la que hace las maletas y con anticipada añoranza recorre por última vez nuestras calles Dejemos a los más viejos la tarea de llorar Alegrémonos por ellos, los que se van los que no verán sus alas cortadas ni sus ojos cegados Florezcan ellos como mil flores en otra tierra Sean sus hijos un extraño fruto saludable Que sepan contarles cuentos, en la tarde antes de dormirse Sobre
esta tierra |
Marián
Muiños - Dentro de tu vientre
Dentro
de tu vientre, |
El
caminant i el mur
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La
pell de brau – Salvador Espriu
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No hi ha manera honorable de matar,
no hi ha manera gentil de destriur.
No hi ha res bo en la guerra,
excecpte que s'acaba
Abraham Lincoln
no hi ha manera gentil de destriur.
No hi ha res bo en la guerra,
excecpte que s'acaba
Abraham Lincoln